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在日常的学习、工作、生活中，大家都跟作文打过交道吧，作文根据体裁的不同可以分为记叙文、说明文、应用文、议论文。写起作文来就毫无头绪？以下是小编整理的那些剩下的作文，欢迎大家借鉴与参考，希望对大家有所帮助。
那些剩下的作文1
斑驳的树影，惨淡的斜阳，被岁月剥落的红漆，颓圮的高墙，这是时光剩下的破败的地坛。
吱呀的轮椅，黯然的面庞，痛苦的嘶吼，烦闷复杂的心绪，这是命运剩下的一个残缺的史铁生。
所谓人生，有太多痛苦的回忆，而将被拥有的，只有剩下的。
当这个万念俱灰的年轻生命步入这个荒芜的园子，他简直像遇到了另一个自己。他在不自觉中打破了古园的宁静，却换来了彼此的新生。
杂草丛生的土地，留下曲曲折折的轨迹。他从来没有忘记，肢体残存的烙印，却将对天道不公的愤懑永远封印在浮躁的过去。正如地坛的死寂是为了迎来新的生息，史铁生的痛苦是为了塑造一个顽强的自己。与其悲叹命运夺走的快乐，不如接受上天独家的幸运。失去稳固的依托，方能飞向常人无法企及的天空的高度。与其说他放弃行走时错过了缤纷的世界，不如说是世界再也挽留不住一颗自我解脱的心灵。
那些剩下的，是平和的心境。逃离忙碌而浮华的生活，在被禁锢的'躯体外，生发出的是一片广阔而平静的时空。“由于我的存在，历史被以一个前所未有的编排所诠释。”点亮心灵的烛灯，他看向历史的源头，看那些知名或不知名的生命款款踱过；他看向未来，看见“死亡的节目”静候在远处的终点。地坛不言，从蜂飞蝶舞的开春，待到白雪皑皑的寒冬，只默默地陪他思索，思索尘封的战火，思索久违的和平。两相依偎，相伴无厌。
那些剩下的，是未来的期许。他在无人光顾的地坛执笔，在母亲沉默的关怀下执笔，在喧嚣繁华的都市执笔，循着命运抛来的枝条，看淡生命的末梢，便只剩下思维的独舞，笔尖的奔腾。夏日氤氲着草木香气的坛，像被投射进一线金色的阳光，蒙尘的城墙，歪斜的梁栋，都笼罩在希望的光晕里。人们遇到了史铁生透着活力的文字，也爱上了这几经风雨的古坛。
“在这个光怪陆离的人间，没有人能将日子过得行云流水。”或许真的没有一帆风顺的人生，但行李的重量和面前的岔路，都等待我们自己评判和选择。那些剩下的，且牢牢握在手中，时间的答案定不负一路坎坷。
那些剩下的作文2
最爱回忆，那些被时光剩下的美好。
她是我见过的最有中国味的女人。一身红衣，一簪玉石，面容端庄，性格沉雅。在这个偏僻的小镇上，在这个充斥着浓郁药草香的小医馆里，她微笑着迎接每一个居民，唇齿间尽吐露些茯苓呀，黄喉啦；平日里有邻居大妈来找她聊天，她便脱去了书卷气，而多了些市井味儿，就像她们的亲女儿一样奉陪到底。
那时我年纪尚小，总以为她是从天上来的。要不然，同一张八仙桌，怎么放在家里就显得土气，放在她这儿就颇有韵味？她似乎有一种无形的魅力吸引着我，让我总是借着帮奶奶抓药为由往她那里跑。事实上，不止是我，还有很多孩子都爱向她那里聚集。
那段时光里，她会眨着眼给大家讲故事听。那时候的美好，就如夜空中的.繁星，数也数不完。男孩子们来了，她就给他们讲黄帝、颛顼、帝喾、唐尧、虞舜，教导他们要心怀大志，将来出人头地了回小镇报恩；女孩子们来了，她便娓娓道来嫘祖织蚕丝、少昊统百鸟的故事，领我们认识各种奇草。每每启口前，她总爱像小鸟一样微微歪头思考一会儿，仿佛欲将我们带回那滞留了千万年的《山海经》时代。
一日，镇外的药草远至。我和几个同伴照例走进里屋，默默望着她拉开一个个抽屉，轻巧地整理归纳着各个类别。看着她忙碌的身影，我突然发问：“姐姐，你为什么会来这里开医馆？我妈妈说大家都很感激你的。”她匆忙的背影一怔，第一次不能对答如流，攥紧了药草的手缓缓松垂了下来。半晌，她说：“我跟你说一个人。”
有个老者，贵为一国之君。他身为帝王，却能与百姓亲切相处。无以计数的时光里，他尝遍了千万种药草，最终编撰而成了一本《神农本草经》。他说医者仁心。他医尽了天下人，到头来却没能医好自己。
语罢，竟已凝噎。空荡荡的里屋内悄无一言。她又是笑，脸上又挂有泪珠，让我竟分不清她是快乐还是忧伤。但就在那一刻，我突然不想知道那个原因了。无论如何，她就在这里。就在我面前，把这个美好的童年精心地包扎好，完完整整地送到我的怀里。
那个老者是炎帝。在小镇人民心中，她与他早已融为一体。而那些被时光剩下的美好，我必定会打包珍藏，继续在人生的海洋上扬帆起航。
那些剩下的作文3
天空如一网沉郁，在城市上空渲染灰的主色调。雨如盐晶，落在钢筋水泥的脊背上，仿佛劈啪作响。
城市依旧到处横亘物欲，仿佛酸雨，侵蚀每一片土地的同时，剥蚀人心。灯红酒绿之下，纸醉金迷。在都市生活，眼睁睁看着文化的产物愈行愈远，已消失殆尽，连我想追寻的那些剩下的花前月下，煮酒煎茶的雅趣都难以寻觅。
那些剩下的文人情怀，洒脱释然，仿佛也要被大数据时代淹没。
我不愿这样，在家中苦想，突然兴趣一起，心想倒是可以寻访一下书法这位老友，看看他那有没有我找寻的那些剩下的。
取来纸砚，磨墨铺纸，看看砚台，仿佛湖边小埠，笔竿则是湖上行舟的竹杆，正眺望着似梦归途。想到这，仿佛重回古人生活之所，有了久违的精神向导，我知道，此间有情，有那些剩下的雅致。
提笔近墨，没墨近宣，墨的幽香让我心神怡然，仿佛是诗仙杯中酒，一嗅即有醉意，可以宠辱皆忘，云淡风清。毫端轻触生宣，一瞬，是黑与白的交织，是墨与水的触碰，黑白交辉，仿佛一只柔软的手，牵引着我，奔走于白色的旷野，体味洒脱自在的真谛，这是我要找的剩下的。
我屏息凝神，一丝不苟地在纸上跌宕腾挪，身心似作毫端，游走纸上。字迹如兰竹，撇捺皆由心。墨迹牵引着我，一路游览，一路挥洒，仿佛来到有崇山峻岭、茂林修竹的兰亭，与文人雅客的赋诗，可以颓然其中，悠然见南山。我仿佛又来到了江南水乡，淅沥小雨，点缀诗意，清晨濯衣呢喃之声，把浑身琐屑熨得平整，这是还本溯源、返璞归真的释然，是我所寻觅不得的那些剩下的文人雅志。
我心神合一，字由心生。在笔峰交驰之间，我看见一位女子立于车水马龙中，静静凝视世界，她是书法文化的化身，她走过秦汉宫阙，舞过盛唐太平，歌过两宋兴替，跑过烽火楼台，逃过兵荒马乱，在江南江北的细雨中，在丝竹音的.演绎下，在书法文化里，一守就是千年。这是我要找的剩下的文化之根。
烟雨江南，水墨横斜，徜徉书法之中，我找到了苦觅的那些剩下的文人情怀，文化缩影，那是我精神的依托，是不可失传的瑰宝。
有了那些剩下的，我不必在火宅中祈求甘霖，不必在雪夜独自徘徊，不必再为所失扼腕叹息。所以，感谢那些剩下的，让我倾力呵护你。
那些剩下的作文4
时间着急地冲刷着，带走了，又剩下了什么？
剩下的是生活的琐碎，人生的失意，还是其他什么？我却认为，人们不会忘了意气风发的少年时。
我还小的时候，住在乡下，外公成日里要操劳一家老小的生活，忙碌奔波。农忙时，还要把我们抱到田头，看着，才放心。
偶尔闲下来的时候，外公便会坐在田垄上和我讲他年轻时的“光辉”事迹。他说他曾经蹬着家里唯一一辆自行车，到相距几十公里的城里买菜；他说他曾经是撑船的一把好手，这时候他的眼睛是亮的，没有生活的杂乱琐碎，只剩下对年轻时的感怀与留恋。
于是，我便时常想象那样一幅场景：一个二十上下的青年，打着赤膊站在船头，阳光照在他黝黑的皮肤上。他提起渔网，“唰”地撒在水面上，那网便在阳光下粼粼地闪着光亮。他再次提起渔网时，总能满载鱼虾而归。
他还说，他曾顺着家门前的运河，划到过长江，我却不信，他便不再与我闲聊，拿起镰刀，又下到地里去，他搂住一小捆稻子，“咔咔”几下，那稻子就被整齐地割下。恍惚间，他的背影与年轻时的身影重合，剩下的只是有力的臂膀与坚挺的.脊梁。
外公一直说他想再看看长江，却因为晕车，这愿望一直没能实现。直到他生病来城里看病时，才如愿以偿。我唏嘘地看着外公憔悴的面容，眼睛已浑浊，黑发间的点点白发，都已证明他不再是那个少年了。我指着江中一艘大货轮给他看，他却淡然地对我说，他见过比这更大的。
我看着他凝视着江面的眼睛，没有了浑浊，剩下的只是点点明媚的光亮，正像他年轻时那样的无畏，只是多了些怀念。他的头发在江风中有些凌乱，我似乎又看见那个少年站在船头，望着宽阔江面，露出了笑容。正如此时的他，背着手，握紧了拳，露出了一个欣慰而又满足的笑。
岁月流逝，最终会剩下的，都是美好的事物；所以那些剩下的，都会带着人一生最美好的回忆，永恒，始终如一。
正如苏子高歌：“难道人生无再少，门前流水尚能西。”当往事随风飘散，唯有少年时的画面永不褪色。
就像繁花落尽，剩下的是它仍在枝头的繁盛与芬芳。
那些剩下的作文5
我站在老屋旁，心中涌出无限的悲凉，又硬生生地哽在喉咙里。
这里还是太公的老屋，可仅剩的活物只有吊在屋檐上、在风中瑟瑟发抖的蜘蛛了。风如受伤的孤狼，在伤心地呜咽。我也想哭泣，可是故事经过，泪干了，只留下我。
没有了太公，我又能向谁倾诉？那些剩下的有何意义？我到底该为谁而活？
推开木门，还是熟悉的木凳，熟悉的位置。左拐是厨房，用的是烧草的炉子。那曾经温暖我无数冬夜的火炉就此熄灭。一旁是用了一半的干草。大雪纷飞的时候，太公就燃起火炉，一点一点地加干草，火焰点亮了太公的脸，刻满了岁月痕迹的脸。仅用小小的炉，就点亮了我的整个冬天。记得太公有一次对我说：“村里人都说我老了，可我偏不信。”我只是盯着他如雪的`白发，握紧了他的手。这样一个坚毅的人，怎么可能熄灭呢？
可现实终究打败了他。他躺在床上，微笑着闭上眼，带着满足。他早就嘱咐过儿女将他的菜地接管。我想，真搞不懂他，菜园子有什么好管理的？
我穿过小巷，来到菜园。我怀疑自己走错了路：一大片如热浪的向日葵！金黄的花瓣如阳光般灿烂，坚实的绿茎如大山的厚重。风过，向日葵就袭来一波一波的金黄的浪，是铺天盖地的震撼。
我终于明白了太公为何爱惜菜园了。可能是谁将葵花籽撒在土里，可在乡村的土壤中，向日葵就争先恐后地破土而出。从那么嫩嫩的小芽，再抽枝，长叶，在无数轮回间开花，向着太阳追梦，太公是见证了它们的成长。在荒僻的乡下，最多只有在夕阳西下之时一两位戴着草帽的大爷抽着烟走过，可太公不忍看着成片的向日葵死去，就给它们浇浇水。它们也不负期望，在几十年间向阳而绽，直到永远。它们大概不知太公已走，可无论怎样也无法停下向阳的面庞，那是它们的梦啊！它们是太公留下的宝物，继承火之意志，直至生命耗尽的一刻。
那些剩下的，是老屋，是木凳，是冬日的炉，是盛夏的花。所谓继承者们，说的就是那如火一般的意志，就是继承太公去追梦的人吧。
我踏上自己的路，明白了自己究竟为谁而活。意志如火一般燃烧，和灿若干阳的向日葵一起，踏上追梦的征程。
那些剩下的作文6
我望着远方的炊烟。它攀上了近旁的杨柳儿，淌过了乌青的瓦片儿，绕着那微翘的屋檐儿，隔了那般远，似乎仍能嗅到勾人味蕾的气息。
这大概是最后一缕炊烟了。瞧，那河对岸幢幢美观的.小洋楼，烟囱什么的又如何存活呢？我又看了看天边那朵烟气，若说天是蹙眉轻啜的病女，它便是那眉宇上的愁云片片。
将脚从溪水中抽出，赤足踏上田埂新长出的细草，逆着风奔回家中。炊烟静悄悄的，它温和柔软的姿态仿佛能沁出淡淡的笑意。轻启柴扉，爷爷正往桌上端菜，紫色的脸被热气熏得冒汗。“又上哪儿疯去了？吃饭倒是晓得。”一边说，一边自顾自地笑了。
家很小，但是只有我们两人，又显得空落。也许就像外头的炊烟，我们也是被“剩下”的，而同时，孤独也被留下了。一张八仙桌坐了两个人，倒是宽敞。我夹了几筷子青菜，忽地问道：“爷爷，炊烟会孤独吗？”爷爷一愣，随即笑了：“傻孩子，炊烟又不是活物，怎么会孤独呢？”“可是……它的家人都不在身边啊。”爷爷的笑容一滞，动了动嘴唇想说些什么，但又挤出一丝灿笑，将皱纹挤得如同刀刻：“诶……说什么胡话呢，吃菜、吃菜！”
我闷头扒饭，想着，是不是没有价值了，就会被剩下呢？人们再也不稀罕炊烟，便将它剩下，可会不会在将来的某一天，再也没有一缕炊烟属于自己？
夜里，纺织娘叫唤得不知疲乏，月色透过树影泼墨了半面墙。爷爷正在洗碗，我本无意路过，却见他忽地用手背压住嘴，肩膀剧烈地抖动着，压抑着咳嗽声。也许那咳嗽声本该如碎石的猛浪阵阵灼心，也许那心肺处正有浊气胡乱奔走，但他一言不发，而我一无所知。爷爷是被我“剩下”的人吧？我用孤独与怨愤回应他的关怀，我把困扰我的寂寥化作尖刀刺向孱弱的亲情……何其自私、可悲！
我站在爷爷身后，流下一滴泪，最终泪流成河。
没有谁愿意被剩下，但在这个世界上，你总不会被所有人抛弃。记得不要轻易将他物剩下，记得善待站在你身后的一切。
坐在溪边，我看见炊烟渐渐升空，躺在天的怀抱里。在远处的家中，爷爷在等我。被剩下的，也许最为美好。
那些剩下的作文7
看着秋雨在鳞鳞千瓣的瓦缝间飘然而下，缠缠绵绵，细若游丝，好似至于无穷。一把油纸伞，踽踽独步在青石板铺就的小路上，跨上几节已有青苔衍生的石阶，我便寻到了。
再次相见，我委实没有想到你们已经变成了这幅样子。昔日的满眼清丽已是“红藕香残玉簟秋”了。荷啊，昔日开得浩浩荡荡的你们安在？唯见一支支残柄傲然挺立，直刺苍穹。硕大的叶片有的早已卷作黑朽的一团，有的早已被寒风撕破，在半空中摇摇欲坠，再不复盛夏时煊赫的气势，掀不动接天的碧浪，亦掩不住叶下那脉脉的流水，只剩满目苍凉。岁月是何其残忍啊，带走了你们的美丽，那还能剩下什么呢？
雨愈紧。闻之，我竟似听到了荷的哭泣。是啊，繁华逝去，恰似迟暮之年的女子，望着镜中渐白的青丝与憔悴的面容，泪水滴落，寒了红脂青黛。
昔人言：“接天莲叶无穷碧，映日荷花别样红。”诚然，荷花的雅，荷花的美是有口皆碑的。那粉粉的，淡淡的，亭亭于河岸而又隐隐于水中的身影一度使我迷恋。曾以为国色天香是大美，凋落便是消逝。可如今，望着一池残荷，我的心充满了感伤后沉积的苍凉与宁静。
岁月带走了你的鲜艳与美丽，留下了一池的枯寂与残败。其实不然，眼前光景才是那一池红红绿绿的荷的生命的最高升华。它们死了吗？我问自己。不，它们没有死也没有败。盛年时的`华美丰腴虽早已消逝，却仍有一支支铮铮如铁的傲骨撑起她们生命里最后的尊严，如同那倔强而坚忍的女子，静默中显示出凛然之气，自有一种高贵的芳华：不自伤、不自怜，亦不自卑，坦然地向人们展示其生命中真实的一个侧面。她们无语的矜持中仿佛在陈述一个最简单而最原始的道理：繁华也好，凋残也罢，生命自有那不息的轮回，何必为了无法挽留的东西而叹息呢？存在过，经历过，这便是难得的圆满了，不是吗？
我凝视着她们，渐渐意识到这一池断柄残叶才是荷花最美的形态。她们孑然傲立，用灵魂奏响生命的凯歌。岁月带走了荷的表面的美丽，剩下的却是生命与灵魂的力量，那是一种轮回交替的自然规律。
昔人言：“留得残荷听雨声。”残荷余韵，那些剩下的生命的力量与规律，通透人生。残荷，既知你我一段缘分，不染纤尘。
那些剩下的作文8
江南小镇还剩下些什么？
一座座古色古香的旧式屋瓦被拆除，一条条清澈见底的小河被污染，一片片茶园被减少……
踏石阶青苔而行，那翘起的屋檐有雨来时便串珠成线，滴滴嗒嗒是谁的玉指在拨撩琴弦。屋檐下的石狮在岁月的爱抚下冲洗着容颜。图案——历史绘画缄默不语的灵魂，舞动着昔日的辉煌和尘封于时光的绝美。工匠的手雕琢出曾经的轮廓，祠堂细腻的花门媚桥，娇羞地捂着皓齿薄唇，散发出槐花清香，天井边伸手可触的光，葡萄汁般地洒在眸子边沿，古老的对联无声地守护着古祠斑驳的背影，毕剥的墙壁，树柱上的沟沟壑壑，用苍老的喑哑之音诉说记忆间的繁华……
梦醒了，梦中之景不再，那剩下的是高楼耸立，灯火辉煌。
远处绵延的山岭上，采茶的女子身着一身红或素雅的衣裳在茶园高歌穿梭。眉上轻轻溜下的发丝被姑娘拨至耳际，晃动头上的精银细饰，自然而淳朴，淡雅而素美，有着遮不住的淳雅，采不完的娇羞。歌声倾倒茶园娇嫩的叶片，纷纷飘入姑娘腰间的竹篮。
梦醒了，人如玉、茶似花之景不再，那剩下的`是柏油路上匆匆忙忙的上班族与他们那颗杂芜的心。
白墙绿瓦间响起欢庆的唢呐声，轻灵娟秀的女子在绣花飞灵的红轿中，自有掩不住的娇羞与欣悦。抬轿的汉子头围红帽，腰系红巾，顿时间抖擞精神，一派喜洋之气。轿子在草地上轻蹑步履，吹打的唢呐敲醒沉睡的村落，空灵而朝气充溢。陪伴的女子右手撑伞，左臂微摆，转眼也为山水一色。
梦醒了，传统风俗不再，那剩下的是完全西式的婚礼。
漫山遍野的油菜，翡翠色的杆子擎着夕阳般灿黄的花，一片就把姑娘惹迷。归家的女子扭动着纤细的腰肢，微摆的玉臂撷取朵朵油菜花笑着插在盘起的发髻上。浅浅流水般的笑声，拼凑着泼墨般的盛世年华。
梦醒了，那油菜地与画中人不再，剩下的是坦平的土地与在造的工厂。
江南小镇到底还剩下些什么？那剩下的，真的是我们想要的吗？
我更爱那梦里的江南。
我更爱那不变的初心。
梦里的江南，望你再次醒来。
那些剩下的作文9
两年前有幸去看过秦始皇陵的兵马俑。
人太多了，拥满窄窄的通道。激情的讲解从四面八方袭来，无数的脖子向里探，赞叹与阔论起伏。
然而这一切似乎和那浩浩荡荡的俑人没有丝毫关系，人群的中心是一个巨大的空洞，保持着地老天荒般的沉静。它们仿佛被黄沙擦拭过的面容波澜不惊，沉郁与壮美交织，这是千年前的帝王所剩的衰荣。
由无数匠人抚摸过的，雕刻过的，满满血汗的沙土。
纵始皇，横扫六合，纵帝国巍巍皇威浩浩，除却史书浓墨重彩的一笔外，剩下的只余这汗水与智慧的结晶，只余这千年层叠的厚重与沉淀。
想起千百座静坐山中的佛像，那是真正的'能够让人感受到慈悲的力量，异于宝相庄严的金身大佛。斧凿的痕迹与风的行印，袈衣上的青苔与肩头的鸟雀，抬眼望向佛的双眼，就能看到曾经的盛世和行走在它脚边的众生相。虔诚的人雕琢佛的眉眼，其自然显现出智慧与悲悯。
古老的文物无不经历过漫长年岁的颠沛流离，风蚀雨侵。但正因为这些苦难，才更让当世的人去理解、去探寻。一炬为二的《富春山居图》令人惋惜，更令人执着于那残缺的美，还有流落的，漂泊的，当我在国外的展览中看见一字陈列的精美的唐三彩时，心中总是感到隐痛，为那失落的珍品和失落的智慧结晶。经历过杀戮、离乱、鲜血，它们不语，剩与后人安详的神态与从容的姿势。就像我见过的很多经历上世纪变迁的老人一样，安稳自得，是一脉相传的民族精神。
时间的长河里人来人往，波涛淘洗了一遍又一遍，抹去了无数行走的身影，剩下的是象征每一个时代的光辉的瑰宝。无论精致或粗犷，器佳或材陋，眼神与它们交汇的时候，总会惊叹于那创造力。当今之所以没有珍品的现世，是因为机器抹去了诗意，浮躁抹去了怡淡，匠人的精神愈行愈远，古老的智慧也随之远去了。
台北故宫博物馆收藏着几颗象牙球，可以看到往里一层层裹藏着小球，直至成微点，往复深叠，纤巧天成，就像几千年下来剩下的无数汗水与智慧，浓缩成一枚沉甸甸的小球，从前的人紧攥在掌心前行，未来也一定会。
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